Crack

Crack

Para el buen Abuelo.

El trip duró horas. Lo que nunca me pasó con la marihuana. Tenía la boca seca, la garganta ardiendo y el estómago vacío. Sólo podía pensar en eso. En aquella sensación que subía hasta la garganta, un elevador vacío que debía llenarse. Luegoluego pensé en un cigarro. Entonces me busqué en las bolsas del pantalón, en la chamarra. Pero ya ni siquiera la traía. Tampoco la camisa con la que había salido… Aguanta, aguanta pensé. De hecho, lo único que llevaba puesto eran unos pantalones de mezclilla, la playera de resaque, mis tenis sucios -sin calcetines-. Busqué en las bolsas de atrás: mi celular y mi cartera tampoco estaban. Nada más me quedaba una cajetilla de Delicados aplastada. La compré en algún fragmento de la cinta que debía reconstruir para saber cómo había llegado allí…

¿Cómo chingados llegué aquí? dije o tal vez lo pensé. Mientras miraba a mi alrededor: iba a un lado de un par de weyes que no conocía.

— Saca un tabaco —dijo uno.

Le pasé la cajetilla.

— ¿A dónde vamos? —dije, antes de soltarme a reír por el rush.

— A buscar una eriza… —susurró ese wey.

— ¿De qué? —.

— No sé. Lo que sea para seguir el trip—completó el otro.

Los miraba a ellos pero aún no veía dónde estaba. Respirando aire caliente, arrastré la mirada por el suelo: nada más que arena y desperdicios. Olía a perro muerto. Sentí vértigo, ganas de vomitar. Me toqué la frente: estaba ardiendo. Miré al cielo: detrás de las nubes el sol seguía quemándose. Veía todo esto con la boca seca, la garganta ardiendo, el estómago vacío y las ansias por fumar. Primero que nada… pensé, mientras prendía un cigarro. Fue cuando me di cuenta de lo que tenía enfrente: casas de muros pelones a los lados de la calle. Estaba en un lugar donde jamás había ido, con alguien a quien nunca había visto. ¿Cómo llegué hasta acá? ¿Estoy en la ciudad? ¿O hasta dónde me llevó el último trip? pensaba y me daba coraje no acordarme cómo había llegado hasta ese caluroso pueblo en no sé dónde, con no sé quién, a buscar no sé qué.

La gente de ahí no parecía normal. Tenían la piel de ceniza, tatuajes malhechos y dibujos extraños en la espalda o el brazo. Una mujer desnuda salió de una de las casas, con jeringa en mano, y se tumbó al suelo. Luego de que se arponeó, puso los ojos en blanco y recibió el chingazo de la droga. And still tripping, baby...

Reaccioné hasta que la colilla me quemó el dedo. Miré al frente: los weyes con los que venía se detuvieron más adelante. Me les emparejé para escuchar lo que decían.

— Na’más cristal, morros —dijo un dealer de piel reseca y ojos hundidos.

— Ni pedo... —respondió uno de los que venían conmigo.

— Más adelante. No sé cómo se llama ese cabrón, pero en breve lo ubican.

Caminamos como zombies a través de las casas grises, sobre la tierra suelta. Entre cicatrices horrendas y miembros podridos. Con el calor asfixiante, la tierra en los labios, la boca seca, la garganta ardiendo y el estómago vacío.

— ¡Hey! ¡Aquí es! —gritó alguien desde una casa por la que ya habíamos pasado.

Miré sobre mis hombros: la calle sola de repente y, en medio del desierto, un wey en silla de ruedas arriba de lo que pudo ser una banqueta. Miramos a todos lados, para ver de dónde venía el grito. Pero sólo estaba el de la silla de ruedas: sin piernas y con cara de matón. Tenía una cicatriz que salía de la sien y terminaba en la barba. Parecía que siempre estuviera riéndose, pero así era su cara. Tenía la cara de piedra, bajo el cielo nublado.

—Aquí es —volvió a decir cuando nos acercamos. —Na’más uno —murmuró, apuntándome con los ojos.

Nada más miré a los dos weyes con lo que venía: discutían en silencio con la mirada. Luego me vi entre las manos un billete de cincuenta, uno veinte y el brillo de las monedas. Después el de la silla de ruedas hizo un gesto con la cabeza para que lo siguiera y entró a la casa. Tiré el cigarro y lo seguí.

Cruzando la puerta había un pasillo angosto con paredes húmedas y verdes. El suelo estaba lleno de cajas, botellas y jeringas. No había puertas y al final había un patio donde el sol llovía contra el cemento. Alguien salió de lo que más parecía un hoyo en la pared que una puerta. Una morra de unos dieciséis corrió hacia mí, en short y con una toalla contra el pecho. Gritó algo que no entendí y pasó a mi lado. La venía siguiendo un junkie viejo, sin playera y sosteniéndose los pantalones que se le venían cayendo.

—Espérate aquí —dijo el de la silla, antes de llegar al patio.

Luego me dio un pedazo de plástico envuelto en una bolsita. Cuando lo vi de cerca me di cuenta: claro que no era plástico: ¡Era un piedrita de crack! Lo que siguió fue muy rápido. Salí del pasillo y vi que ya no estaba nublado: una lluvia de luz caía del sol. Y ahora era insoportable sentir la boca seca, la garganta ardiendo, el estómago vacío y las ansias por fumar. Por suerte, después de inhalar, todo fue un constante y repetitivo zumbido.

Francisco López Ibarra

Cuento publicado en Letrina #10/noviembre-diciembre-2013 (página 10)
Incluido en "Este no es un mustang" (Editorial Montea)

Letrina 10
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